镜渊没有门。
岑野棠走到那面镜子前，脚底的雪还没化完，鞋尖还沾着回音峰的冰碴。他站了三息，没说话，也没伸手。镜面是黑的，像被烟熏过的铜，边缘裂了三条缝，和“双剑影”的剑鞘一样。
他伸手，指尖碰上去。
镜面没碎，是裂开的。像老墙皮被风剥下来，一片一片往里卷。那些眼睛，不是画出来的，是长在镜子里的。每一只，都睁着，没眨眼。有的眼白泛黄，有的瞳孔缩成针尖，有的眼角还挂着没干的血丝。它们不看人，只盯着镜外——盯着岑野棠。
他没躲。
第一只眼钻进左眼时，他眼皮都没颤。第二只，右眼。第三只，左眼角渗出血，顺着颧骨往下流，他没擦。血珠挂在下巴，滴在灰袍前襟，洇开一小块暗红。
他看见谢无咎在血雾里断臂。
不是刀砍，是自己掰的。左手攥着右腕，指节发白，骨头咔一声，血喷出来，溅在石阶上，像泼了半碗朱砂。谢无咎没喊，也没皱眉，只是低头看断口，像在数新长出来的肉芽。血滴在靴面上，结成小疙瘩，没化。
他看见谢无咎在天机门地牢。
铁链锁着脖子，舌头被夹在木板间，牙咬得咯咯响。血从嘴角淌下来，顺着下巴，滴在草垫上。他没叫，没求饶，只是盯着墙角的一只蜘蛛，看它结网，结了三回，断了三回。第四回，网成了，他笑了，笑得嘴角裂开，血流得更多。
他看见谢无咎在荒野。
断臂用麻布裹着，血渗出来，把布染透。他用左手蘸血，在枯树干上写字。字歪，像小孩画的，一笔一划，全是“棠，活下去”。树皮吸了血，发黑，风一吹，皮屑掉下来，像灰。他写了一百三十七棵树，没数，但岑野棠记得，因为每棵树底下，都有一枚铜钱，压在根部，是谢无咎当年在集市上买的，三文钱一枚，买来给孩子买糖的。
岑野棠跪下去。
膝盖陷进泥里，没响。眼泪流出来，不是哭，是眼睛自己在渗。他没抬手去擦，任它顺着鼻梁，滴在剑鞘上。黑木裂纹里，积了水痕，像旧伤疤又裂了。
他站起来。
“双剑影”横在胸前，剑鞘上的麻绳松了，末端一截线头，还露着，是去年冬天谢无咎缝的，没剪。
他轻声说：“你用命铺路，我便用命走完。”
镜渊崩了。
不是塌，是碎。千万片镜子，像纸片一样飘起来，轻得像灰。每一片都映着一只眼，眼珠还在转，盯着他。它们不飞向天，不飞向地，全朝东边去，像一群被风托着的纸鸢，线头系在岑野棠的脊椎上。
他没追。
转身，走。
脚底的雪早化了，泥地湿的，沾着枯草。他走过的地方，地砖缝里钻出几株野蓟，灰绿，带刺，没开花。他没低头看。
镜渊的入口，原是一道石门，现在只剩半截门框，斜插在土里，门环掉了，只剩一个铜环，锈得发黑，挂在门框上，晃了一下，停了。
他没回头。
走了三步，脚绊到一块石头，没摔。他蹲下，把石头拨到路边。石头底下压着半片衣角，灰布，边角烧焦了，是谢无咎那件外袍的料子。他没捡，继续走。
天快亮了。
东方泛青，云层薄，透出一点白光。风从山坳里吹过来，带着松脂味，还有点腥，像血干了之后的味道。
他走到山脚，有座小庙，门虚掩着，门栓松了，一推就响。庙里没人，香炉里灰是冷的，三炷香，烧了半截，插在灰里，没倒。供桌上摆着一碗凉粥，碗沿有牙印，是被人咬过的。
他没动粥。
坐在门槛上，把“双剑影”搁在腿上，剑鞘裂纹里卡着一粒沙，他用拇指抠出来，弹到地上。
沙子滚了两圈，停在一只蚂蚁面前。蚂蚁绕着它转了三圈，没搬，走了。
他盯着蚂蚁，看了很久。
直到太阳升起来，照在剑鞘上，那三条裂纹，忽然闪了一下，像有光从里面透出来。
他没动。
风又吹过来，卷起地上几片纸鸢的残片，灰白，薄得像纸钱。有一片粘在他袖口，他没拍。
他站起来，把剑背好。
转身，朝东走。
鞋底沾了泥，一走，就掉一粒。
没多久，脚印又被风抹平了。
庙门没关，风一吹，吱呀响了一声。
香炉里，那半截香，忽然又冒了一缕烟，细得像丝，飘到半空，散了。
供桌上的粥，凉透了，表面结了一层薄皮。
没人动。
没人喝。
天，彻底亮了。