回音峰没有路，只有风从石缝里钻出来，像有人在暗处吹口哨。岑野棠踩着积雪往上走，靴底沾着冰碴，每走一步，就掉一粒在身后，没多久，脚印就被新雪盖了。
他没带剑。只穿了那件灰袍，领口缺了颗纽扣，是去年冬天谢无咎替他缝的，线头还露着，没剪。
峰顶是个平台，三尺见方，四边刻着旧剑痕，深浅不一，有的被雪填平了，有的还露着铜色的锈。他坐下，背靠一块断碑，碑上字早磨没了，只剩一个凹坑，像被人用指节摁出来的。
风从四面八方来，不冷，也不暖，就是吹。第七天夜里，月亮升得高，照得雪地发青，像冻僵的铜镜。他没动，也没闭眼。雪片落在睫毛上，化了，又结冰，再化，循环了七次。
他忽然站起来。
没拔剑。只是伸手，从腰后抽出“双剑影”。剑鞘是黑木的，裂了三条缝，用麻绳缠着，绳结打得很糙，是自己绑的。
他把剑尖抵在喉结下方，三寸。
剑没刺进去。只是轻轻一压。
然后，他张了嘴。
声音不是从喉咙出来的。是从胸腔里，从骨头缝里，从每一道旧伤疤底下，挤出来的。
“棠。”
一个字。哑，轻，像风吹过枯井。
他没动。剑还抵着。雪还在落。风还在吹。
过了半刻钟，他才慢慢把剑抽回来。剑身没沾血，也没沾霜，干干净净。
他转身，面向东方。
第一剑，劈空。
剑风掠过雪地，带起一串细碎的响，像有人在远处轻声念：“别停。”
他没回头。第二剑，斜斩，斩的是风。剑风里又传来：“别回头。”
第三剑，直刺，刺向一块悬在崖边的冰棱。冰裂了，掉下去，没声。剑风里，是第三个字：“别信他们。”
他收剑，站定。雪落在他肩上，没化。
天快亮了。东方泛灰，像洗过衣服没拧干的布。
他下山时，脚边有只冻僵的乌鸦，翅膀张着，眼珠子还亮着，没被雪盖住。他绕开，没踩。
山脚有间破庙，供着个没脸的泥菩萨，香炉里积了灰，三根香斜插着，烧到一半，没灭，也没燃尽。他推门进去，门轴吱呀一声，响得像有人在叹气。
他坐在蒲团上，把剑横在膝上。剑柄上的白骨，还沾着去年冬天的皮肉碎屑，没刮干净。
他从怀里掏出一卷竹简，是忘川阁里那卷。他没看，只是捏着，纸角已经卷了边，边角还沾着一点黑茶渍。
他把竹简放在剑上，轻轻压着。
然后，他闭上眼。
风从破窗吹进来，卷起地上一层灰，灰里混着几根断发，发尾还带着血痂。
庙外，有脚步声。
不是一个人。是三四个，踩着雪，慢，稳，没说话。
他们没进庙。就在门口站着。
岑野棠没睁眼。
一个声音说：“回魂剑，你真敢上回音峰。”
另一个说：“听说你出剑时，人听见的都是谢无咎的声音。”
第三个，没说话。只咳了一声，咳得像肺里有碎玻璃。
岑野棠睁开眼，看了眼剑。
剑身映出他半张脸，苍白，眼窝深，下颌有青茬。
他没答。
他只是把剑慢慢提起，横在身前。
然后，轻轻一抖。
剑风掠过庙门。
门外，三个人同时僵住。
其中一个，突然捂住胸口，声音抖得不成调：“……那年我杀了我娘，是因为她说……说你该死。”
另一个，膝盖一软，跪在雪里，眼泪砸在冰上：“我出卖他……是因为他欠我钱……可他从没欠过……”
第三个，没哭，没跪。只是慢慢摘下斗笠，露出一张被刀疤割得不成形的脸。他盯着庙门，嘴唇动了动，没出声。
岑野棠收回剑。
剑风散了。
庙外，雪落得更密了。
他站起身，把竹简塞回怀里，剑插回鞘。没系紧，鞘口松着，一晃就响。
他推门出去。
三个人还跪着、站着，没动。
他没看他们。
他走过庙前那口枯井，井沿结了冰，冰上有个脚印，是新的，小，浅，像孩子的。
他停了一瞬。
然后继续走。
走了三步，身后传来一声低语，很轻，像从地底冒出来的：
“别停。”
他没回头。
天亮了。
太阳出来，雪开始化。水从屋檐滴下来，一滴，两滴，三滴，落在井沿，落在枯草，落在那三个人的肩上。
其中一人，终于抬了手，想擦脸，却发现手在抖，擦不干净。
庙里，泥菩萨的脸上，不知何时，多了一道水痕，像泪。
水痕顺着泥脸滑下来，滴在香炉里，把那三根半截的香，浇灭了。
岑野棠走到山脚，看见一匹瘦马，拴在歪脖子树上，马鞍空着，缰绳断了一截，是被咬断的。
他走过去，解下缰绳，没上马，只是牵着。
马没动，只是低着头，啃地上的一撮枯草。
他抬头，看天。
云很薄，像被撕开的旧棉絮。
他走了一段，忽然停下。
从袖口摸出一块布，是谢无咎的衣角，去年冬天从他袍子上撕下来的，一直没丢。
他把布系在剑柄上，打了个结，打得很丑，线头露着。
系完，他继续走。
马跟在身后，蹄子踩在融雪里，发出噗嗤、噗嗤的轻响。
走了半里，他听见身后，有风声。
不是风。
是剑鸣。
百年前的，千年前的，无数剑，从回音峰上，一齐响起来。
不是轰鸣。
是低语。
“别停。”
“别回头。”
“别信他们。”
他没停。
他没回头。
他只是把剑，握得更紧了些。
马蹄声，风声，剑鸣声，混在一起。
走着走着，他忽然想起，那夜在锁心塔，谢无咎的指尖，点在他心口。
那道血纹，现在还在。
他低头，解开衣襟，露出胸口。
皮肤上，三个字，红得发暗，像干透的血，又像旧疤。
谢无咎。
他盯着看了三秒。
然后，把衣襟拉回去。
风从领口灌进去，凉。
他抬头，看前方。
路还长。
他牵着马，继续走。
身后，回音峰的剑鸣，渐渐弱了。
像有人，轻轻合上了门。
山脚，有家茶摊，老板在煮水，锅边结了层薄霜，水没开，烟也没升起来。
他走过去，坐下。
没要茶。
只说：“有热水吗？”
老板抬头，看了他一眼，没问他是谁，也没问为什么没带剑。
转身，从灶下拎出一壶，倒了一碗，推过来。
水是温的，不烫，不凉。
岑野棠捧着碗，没喝。
只是看着水面。
水里，倒映着他的脸。
还有，他身后，那匹马，正低头，舔着地上的一小滩雪水。
雪水里，有影子。
一个穿灰袍的人，站在他身后，左臂空荡，右手指尖，轻轻搭在岑野棠的肩上。
像在等茶凉。
岑野棠没动。
他也没看。
只是把碗，慢慢端起来。
喝了一口。
水，是温的。
他放下碗。
起身，牵马，走。
老板没问。
灶火，还燃着。
锅边的霜，没化。