巴图在灶房门口蹲了好一阵了。他手里端着一只搪瓷盆，盆里泡着几块狍子肉，是胡安娜前一天腌制过的，用酱油、花椒和姜片腌了一整夜，肉色已经从鲜红变成了深褐色的酱色，表面的纹理清晰可见，肉质紧实而有弹性，手指按下去会慢慢回弹。他把狍子肉从盆里捞出来放在案板上，用刀切成大小均匀的方块，每一块都切得一般大，边角齐齐整整的，像是用尺子量过。切完肉他把刀放在一边，转身从灶台角落里找出了干辣椒、大料、花椒粒、姜片、葱段和蒜瓣，一样一样地摆在案板边上，数了一遍又数了一遍，确定没有少一样。
胡安娜正蹲在灶膛前面添柴火，看见巴图把那些调料一样一样地摆开来，抬了一下眼皮问了一句：你这是要自己动手？嗯，我想试着自己炖一锅。巴图的声音不大，语气却认真。胡安娜看了他一眼，没再多说什么，往灶膛里又添了两根柴，把火势稳住了，然后站起来拍了拍手上的灰，把灶台正中央的位置让了出来。行，火给你烧好了，你看着办。
巴图走到灶台前面站定。他把铁锅架在灶口上，往锅里倒了小半碗豆油，油在锅底慢慢化开，泛起一层细密的小泡，油热了之后他抓了一把干辣椒和大料丢进锅里，油锅里立刻噼啪作响，辣椒被油炸得卷曲起来，香味一下子就被激出来了，呛得他自己咳了两声，可他没躲开，弯着腰握着锅铲翻炒了两下，又把葱姜蒜丢进去爆香，香味更浓了，从灶房的门窗缝隙里往外飘，飘到了院子里。
接着他把切好的狍子肉块倒进锅里。肉块落进热油里发出滋啦一声响，肉表面的水分和热油相遇时炸起一片白色的蒸汽。巴图握着锅铲开始翻炒，肉块在锅里翻来覆去地滚着，从生肉的粉红色渐渐变成熟肉的酱褐色。他加了一勺酱油、一勺料酒、一小撮白糖，又往锅里倒了两碗凉水，水没过了肉块大半的高度。他把火调小了一些，盖上锅盖，然后蹲在灶台前面守着，透过锅盖边缘冒出来的蒸汽观察着锅里的变化。
灶房里安静下来，只有锅里咕嘟咕嘟的炖煮声和灶膛里柴火燃烧的噼啪声。巴图蹲在灶台前面，用一根小木棍拨弄着灶膛里的柴火，控制着火候的大小。他时不时揭开锅盖，用锅铲把肉块翻一下面，又盖上锅盖。炖了大约半个多时辰之后，锅里的汤汁收浓了，肉块在暗红色的浓稠汤汁里翻滚着，表面裹着一层油亮亮的酱色。巴图又切了两根土豆滚刀块丢进锅里，又加了一把事先泡好的干粉条，盖上锅盖又炖了一刻钟。
揭锅的时候，一股浓郁醇厚的肉香从锅盖缝里猛地冲出来，裹着花椒的麻、辣椒的辣、酱油的咸鲜和肉本身的醇厚，像一堵结结实实的热气墙扑面而来，把灶房的每一个角落都填满了。巴图把锅盖放在一边，用锅铲把炖好的狍子肉盛进一只大海碗里，肉块堆得满满的，汤汁浓稠油亮，土豆块炖得软糯入味的边角微微化开，粉条吸饱了汤汁又滑又亮。他端着那只大海碗走出灶房，放在院子里石台上的时候，巴特尔已经闻着味儿从新木楼上跑下来了，还没跑到石台跟前就吸了一下鼻子，喊了一声：哥你炖的啥？这么香！
冷志军从堂屋里走出来，蹲在石台旁边看了看那碗炖肉，又看了一眼巴图。巴图站在旁边，两只手在围裙上擦了擦，有些紧张地看着冷志军拿起筷子夹了一块肉放进嘴里。冷志军嚼了两下，动作没有停，又嚼了两下，咽下去了。他没有立刻说话，又夹了一块土豆放进嘴里，嚼了咽了，然后放下筷子，端详了巴图好一阵，才开口说了一句：比你嫂子做的还好吃。
胡安娜从灶房里探出头来，听见这话也不生气，笑着说：那以后炖肉就归巴图了。巴图被这句话弄得有些不好意思，嘴角却往上翘了一下，蹲在石台旁边自己也夹了一块肉尝了尝，嚼了两下，又嚼了两下，咽下去的时候轻轻点了点头，像是自己也满意了。
晚饭的时候，那碗炖狍子肉被摆在了桌子正中间，一家人围着它吃。巴特尔吃了几块肉之后连饭都顾不上吃了，把筷子伸进碗里夹了几根吸饱了汤汁的粉条，吸溜吸溜地吃，吃得满嘴都是油光。林杏儿夹了一块肉慢慢嚼着，嚼完了一块又夹了第二块。胡安娜也吃了两块，点了点头说火候确实好，肉炖得烂，味道进去了，又给巴图添了一碗饭。冷志军坐在桌子对面，端着酒碗慢慢喝着，看着巴图低头吃饭的样子，没有说什么，只是嘴角带着一点很难察觉的笑意。灶房里的灯光黄澄澄的，映在每个人的脸上，把那些被油烟和柴火熏得微微泛着暖色脸庞都照得柔和而安静，像一幅用旧了的暖色调画布。风从灶房敞开的门口吹进来，把油灯灯苗吹得歪了歪，把满屋子的肉香搅动了一下，又恢复了平静。巴图端着碗慢慢吃完了碗里的饭，把碗底最后一点汤汁也蘸着馒头吃干净了，碗底比洗过还亮。