天不亮，他出了老风口。
没走集北的正道。道口有人守夜，名义是集里防狼的更棚，棚里人夜里换过两班，换班的脚步他在通铺里听得清楚。他从集东的乱石坡绕出去，多绕七八里，绕开了那双眼睛。
路过集口那面歇脚墙，他停了一步。
从道边捡了块拳头大的石头，搁上墙顶，压实。
天黑，没人看见。他拍了拍手上的灰，走了。
出集头一日，还有断续的旧道。第二日起，道没了，只剩雪。
雪路上他走得极慢。能踩石头，不踩雪；非踩雪不可的地方，专挑风口——风大的地方，脚印留不到天黑。
雪地里最难藏的不是人，是脚印。人会拐，脚印不会。一串脚印躺在雪面上，比一堆明火还扎眼。
宿夜不生明火。挑背风的石根挖雪窝，油毡垫底，炉灰火种包埋进沙土里煨干粮，烟从雪层里滤过一道，散出去就淡得闻不出了。隐息符贴身换过一张，遮气的小阵每夜下，每晨收。
第二夜，右腕那道冷线犯了。
白日攥雪杖攥得久，寒气顺着杖杆往腕里渗，后半夜整条腕木到了根上，五根指头攥不拢。他从葫芦里取出温着的药汁，隔着皮囊焐上去，焐了半刻，木劲才一寸寸退出去。
这条腕子，跟这片地界，天生犯冲。
他把焐腕子排进每夜的功课，同下阵、收阵摆在一处。往后只会更冷，这笔账，得按夜还。
第三日过晌，他伏在一道雪梁后头，不动了。
前头的雪面上，有一线浅得几乎看不出的洼。
雪盖着雪，本该叫风抹平的地方，偏偏隐着一道匀整的凹，顺着坡势走，两头都望不到尾。风抹得平天生的坑洼，抹不平底下有东西的地方。
他贴着雪梁挪过去，挑了处石根背风，手指一点点拨开浮雪。
一指深的底雪里，埋着一根丝。
比头发粗不了多少，灰白色。摸不得——指尖悬在上头半寸，就觉出丝里那点寒不是死的，是活的，蕴着，等着。人畜带着一身活气打上头蹚过去，这点寒就应，一应，信儿就顺着丝走了。
他悬着手，顺那根丝望出去很远。
隔一段，丝上打一个结，结里压寒；再隔一段，收进石根，转个向，再出来。收口藏在背阴，留缝留在乱石。一整条线埋下来，寒气匀得看不出接头。
看着看着，他的手慢慢收了回来，收进袖子里。
这路手法，他认得。
当年在西林山里，她闭关前给他布退记，一缕清寒沿着地面走到三丈处停住。收口、留缝、结里压寒，就是这一路。那时候她一面下线，一面教他认：寒线不看线，看收口；收口稳的，线才活得长。
只是眼前这条，比她那一路粗了，也狠了。她的线，寒淡得只够替他冷一下、提个醒；这线里蕴的寒沉得多，一应就扣人，扣住了不撒。
她教他看的手艺，如今叫人下在这儿，拦他。
也不奇怪。她的手艺，原就是那座宗门里教出来的。同一路笔法，她拿来给他留退路，宗里拿来拦人、拿人。字是一样的字，写的不是一样的东西。
识海深处，小锋的声音浮上来，慢，带着刚醒的钝：
“这路寒纹的老根，我睡着前见过。北边有一脉玩冰的，把整座山都凿空了。”
话落，那点气息又沉下去，睡了。
玩冰的一脉。整座山。
他把这两句收好，没往下追。眼下的事，是过线。
线是死的，缝是人留的。下线的人自家要巡线，巡线的脚不能回回惊自家的线——石根转向的地方，寒气让开了半尺宽一条窄缝，底下是不积雪的冻土。
他把靴子脱了，挂在颈上。骨钉入雪三分，丝埋一指，隔得太薄；光脚踩冻土，落得浅，收得稳。
护体的那点灵力，他也收了个干净。线认的是活气，灵力护在皮肉上，就是一层活气。这几步，得拿一副凡人的脚底板走。
一步，一步，踩着那半尺宽的冻土过去。脚心冻得发僵——冻僵才对。冻不僵，才是要出事。人过了线，线没应。
过线半里，他才把靴子穿回去，脚心焐了半天才回过热来。
再往北，坡背后果然有窝。
背风雪坡上掏出来的雪洞，洞口挂着毡帘，人不在。洞里一方小灶，灶边码着劈好的柴，齐整。
他没进洞，只在洞口蹲下，就着天光看那灶膛。
灶灰结着壳。烧一层，停些日子，冻一层壳，再烧一层。他借灶边的拨火棍轻轻探下去：一层，两层，三层……四五层壳，最底下那层灰，已经板结成块了。
一层壳，少说旬日。四五层壳，就是两三个月。
这口窝，打入秋前就有人轮着蹲了。她叫钉在这片地界里，也钉了两三个月了。
他蹲在洞口，把这口气咽下去。起身，退出来，脚印顺着来路踩回去。
绕开雪洞往北，小金从袖里钻出来，扒在他肩头，鼻尖朝下，一颤一颤。
朝着左前方的雪坡，它须子一立；又朝右前方，须子又一立。两处，隔得不近，雪面上什么都看不出来。
凉玉味。埋在雪底下的，两处。
他照着这两处方位，一处一处绕出去老远。眼睛看得见的能躲，看不见的，有这只鼻子替他补着。
绕过第二处，小金忽然直起前半身，鼻尖指定正北，须子根根炸开。半晌，它回过头来看他。
正北，泽子那头。
一大片老玉的凉气。不是一枚两枚，是成了片的，沉在地底下，凉气顺着地脉往四下渗。
底下有玉。玉底下有什么，它照旧闻不出来。
入夜，他攀上北坡最后一道垭口。
风从垭口上滚过去，卷着雪粒子打在风帽上，沙沙地响。他伏进两块岩头的夹缝里，油毡兜头一罩，只露一双眼睛。
垭口底下，豁然一片白。
十里冰塘，摊在群山围出的洼子里，白得发青。没有月亮，那片白自己泛着光——前两夜在老风口望见的那层贴地的白，就是它。
冰塘四外的雪坡上，立着桩。
一根，又一根，等距，沿着塘沿围出一个大圈。桩身半埋在雪里，露出来的一截泛着青白玉色，同城里薄涂底下那点玉粉，一路的凉。
桩圈正心，冰面上卧着一团雾。
灰白的一团，团在那儿。风从塘上过，雾边上撕出去的絮，转眼又收回去。化不开。
他伏在岩缝里，先拿肉眼一寸寸地看。看完了，合眼，再睁开时，眼底那道热往外一放。
天眼过处，最近那根桩的桩身浮出纹路来。
熟纹。城里寒钉的笔法，同一门里出来的字。只是钉是蝇头小楷，蜷在人家阵路的夹层里借力偷生；这桩上的纹，是放开了写的大字——桩底入地，桩桩勾连，寒气在圈上走成整环，不借谁的力，自家就是一座阵。
钉是暗的，桩是明的。
网收到这儿，不藏了，收成了一口井。
他收了天眼。眉心一沉，坠得眼眶发胀。伏在雪里这半个时辰，寒气早顺着地气浸上来，这一坠压上去，半边额头都是木的。往后这双眼睛，还得省着用。
桩圈外，东南角的雪坡上，立着一个白点。
白袍。风卷着雪粒子从那人身上刮过去，他一动不动。猎户嘴里的白袍子，山神爷立的杆。
他伏着，慢慢数桩。数到一半——
雾心里，极淡的一点青芒，亮了一瞬。
一瞬就灭。
圈上，离雾最近的那根桩应声亮起一线，顺着桩身走了一遭，也灭了。
雪坡上那道白袍，朝着亮过的桩，缓缓侧过了头。
他伏在岩缝里，一动不动，眼睛钉在那团雾上。
她在里头动了一下。
三十里外，他看见了。