晨光穿透薄雾，落在杂役院青石板铺就的小径上。
江无尘手中的竹帚划过地面，发出沙沙的声响。
这声音单调、重复，却让他感到踏实。
昨夜封存的《无尘录》，此刻正静静地躺在床底暗格之中。
那方“守拙”印章盖下的墨迹，想必已经干透。
他并不关心书册是否会被后人窥探。
他在乎的，是这把扫帚能否继续扫净眼前的落叶。
清扫完庭院一角，江无尘并未直接回屋。
他的脚步微微一顿，视线投向宗门深处的一处偏僻角落。
那里有一块石碑，名为断尘碑。
那是百年前阵法大师慕容清留下的遗迹之一，也是他前世身份的一个隐秘注脚。
往日里，这里荒草丛生，鲜有人至。
但今天，情况有些不同。
江无尘放下竹帚，拍了拍手上的灰尘，迈步向那边走去。
山路蜿蜒，两侧古木参天。
随着距离拉近，一股淡淡的檀香味飘入鼻端。
不是寺庙里的浓香，而是那种廉价却真诚的线香味道。
江无尘绕过最后一道弯。
眼前的景象，让他停下了脚步。
断尘碑前，人头攒动。
不，准确地说，是香火不断。
那块黑色的石碑矗立在杂草丛中，碑身无字，只刻着“断尘”二字。
字体古朴，没有华丽的修饰，透着一股冷硬的质感。
而在碑前，摆满了各种供品。
有新鲜的野果，有自酿的浊酒，还有几张折得整整齐齐的黄纸。
最显眼的，是一堆堆尚未燃尽的香灰。
香灰堆积在石碑底座周围，形成了一圈圈白色的痕迹。
空气中弥漫着烟雾，虽然稀薄，却连绵不绝。
显然，从深夜到清晨，一直有人在这里祭拜。
江无尘站在树荫下，静静地看着这一切。
他没有上前，也没有出声。
只是隔着几丈远的距离，观察着这些身影。
有身穿外门弟子服饰的年轻人，神色肃穆，双手合十。
有背着药篓的老者，颤巍巍地献上一束野花，低声念叨着什么。
甚至有几个孩童，被大人牵着小手，笨拙地学着大人的样子鞠躬。
没有人说话。
没有人喧哗。
只有香烟升腾，和偶尔传来的低语。
这种沉默，比任何欢呼都更有力量。
江无尘的目光落在那位老者身上。
老者将手中的野花轻轻放在碑前，动作轻柔，仿佛怕惊扰了沉睡的灵魂。
随后，老者直起身，对着石碑深深鞠了一躬。
这一躬，持续了许久。
直到腰背挺直，他才缓缓转身离去。
路过江无尘身边时，老者并没有认出这个衣着朴素的杂役。
在他眼中，江无尘只是一个路过的路人。
江无尘微微侧身，让出道路。
老者匆匆走过，眼神中带着一种难以言喻的虔诚与释然。
接着是那个年轻人。
年轻人从怀中掏出一枚丹药，小心翼翼地摆在供桌上。
那是他珍贵的疗伤丹药，平日里舍不得用。
此刻，他却毫不犹豫地献了出来。
他跪在地上，额头触地，久久不起。
江无尘看着这一幕，心中并无波澜。
他知道，这些人拜的不是“江无尘”。
他们拜的，是那把扫帚所代表的道理。
是那份在绝境中依然坚持清扫内心的坚韧。
是那份不被名声裹挟，只求本心安宁的态度。
《无尘录》可以被禁止查阅。
文字可以被封锁。
但人心中的火种，一旦点燃，就无法扑灭。
禁典难禁人心。
这句话，在此刻具象化为眼前这幅画面。
江无尘收回目光，看向断尘碑。
石碑依旧沉默。
它见证了百年的风雨，也见证了今晨的香火。
它不需要言语，因为人们的行动已经给出了答案。
江无尘抬起手，指了指碑侧的一角。
那里有一小块空地，没有被杂物占据。
他走上前，从腰间解下那把陪伴他多年的旧竹帚。
竹帚的刷毛已经磨损，显得有些凌乱。
但他握得很稳。
他将竹帚轻轻靠在断尘碑旁。
没有摆放供品，没有焚香叩拜。
只是将竹帚靠在那里，作为一种无声的回应。
这是他对这份敬意的接纳。
也是他对这段过往的告别。
竹帚斜倚在石碑上，构成了一幅奇特的画面。
一个是冰冷的石头，一个是粗糙的竹子。
两者之间，隔着岁月的尘埃，却有着某种默契的连接。
周围的祭拜者似乎察觉到了什么。
有人转头看向这边。
当看到那个靠在碑前的竹帚时，众人眼中闪过一丝惊讶。
但很快，这种惊讶转化为了一种更深的敬意。
没有人上前询问竹帚的主人是谁。
他们只是默默地低下头，再次向着石碑，或者说是向着那把竹帚，行礼。
烟雾缭绕中，那道竹帚的影子拉得很长。
江无尘退后一步，重新拿起另一把干净的竹帚。
他转过身，沿着来时的路往回走。
步伐平稳，节奏如常。
就像过去每一天清扫庭院一样。
身后，断尘碑前的香火仍在继续。
新添的香灰覆盖在旧痕之上。
新的希望覆盖在旧的传说之上。
江无尘走出树林，回到了杂役院的视野范围内。
阳光洒在他的背上，暖洋洋的。
他看了一眼身后的方向。
晨雾正在散去，断尘碑的方向隐约可见一抹淡青色的轮廓。
那里很安静。
也很热闹。
江无尘嘴角微微上扬，露出一丝极淡的笑意。
那不是得意，而是一种通透后的轻松。
书已封存。
道已流传。
剩下的，便是好好扫地。
他迈开步子，走向自己的屋子。
每一步都踩在实处。
心底的那块石头，彻底落地。
前方，通往闭关之地的密道入口若隐若现。
就在杂役院的后墙之外。
江无尘停下脚步。
回头最后看了一眼这座生活了十年的院子。
落叶满地，等待清扫。
而他，即将远去。
手中竹帚轻挥，指向那扇紧闭的木门。